Para Stephi
Con la mesa llena de mapas. Antiguos, nuevos, trastornados. La bitácora, pendiente. Navegando en un barco prestado, la brújula rota.
El temporal asota. Frío, niebla, viento despiadado… la tormenta golpea mi quilla. Tomo con fuerza el timón, y me dejo guiar solo por el canto de ballenas distantes, errantes.
Y tu Mi Sirena, junto a mi barco, navegando conmigo, soportando en silencio las olas y el mar; cantando a mi lado tus canciones más tristes; yo, mildividido, sordo y distraído, no te miro, no te escucho, pero te siento a mi lado.
Ahora, con las velas rotas y el mástil desecho, miro un nuevo puerto, un nuevo barco, limpio, puro, NUESTRO. Arroja por la ventana mi vieja brújula, raya los mapas con tus lápices de colores… ¿Subimos? ¿Partimos? El timón es NUESTRO.
El temporal asota. Frío, niebla, viento despiadado… la tormenta golpea mi quilla. Tomo con fuerza el timón, y me dejo guiar solo por el canto de ballenas distantes, errantes.
Y tu Mi Sirena, junto a mi barco, navegando conmigo, soportando en silencio las olas y el mar; cantando a mi lado tus canciones más tristes; yo, mildividido, sordo y distraído, no te miro, no te escucho, pero te siento a mi lado.
Ahora, con las velas rotas y el mástil desecho, miro un nuevo puerto, un nuevo barco, limpio, puro, NUESTRO. Arroja por la ventana mi vieja brújula, raya los mapas con tus lápices de colores… ¿Subimos? ¿Partimos? El timón es NUESTRO.
